HOMEM AO MAR
Por Winston Churchill
Pouco depois das 9h30, o homem caiu ao mar. O navio de correio navegava em alta velocidade pelo Mar Vermelho, na esperança de recuperar o tempo perdido devido às correntes do Oceano Índico.
A noite estava clara, embora a lua estivesse escondida pelas nuvens. O ar quente estava carregado de umidade. A superfície calma da água era interrompida apenas pelo movimento do grande navio, de cuja proa altas ondas inclinadas se projetavam como penas de uma flecha, e em cujo rastro as bolhas de espuma e ar levantadas pela hélice deixavam um rastro que se estreitava em direção à escuridão do horizonte.
Havia um concerto a bordo. Todos os passageiros estavam felizes por quebrar a monotonia da viagem e se reuniram em volta do piano no salão ao fundo da escotilha. Os convéses estavam desertos. O homem ouvira a música e cantaria junto, mas estava quente na cabine, então ele saiu para fumar um cigarro e aproveitar o ar fresco trazido pela rápida passagem do navio. Era o único ar em todo o Mar Vermelho naquela noite.
A escada real não havia sido removida após a partida de Aden, e o homem pisou na plataforma como se estivesse em uma sacada. Encostou as costas no parapeito e, por reflexo, soltou uma baforada de fumaça. O piano começou a tocar uma melodia animada, e uma voz começou a cantar o primeiro verso de "The Brawling Boys". As vibrações rítmicas da hélice forneciam um acompanhamento abafado. O homem conhecia a canção; ela havia sido um sucesso em todos os teatros de variedades quando ele partira para a Índia sete anos antes. A música lhe trouxe à memória as ruas reluzentes e movimentadas que não via há tanto tempo, mas que logo voltaria a ver. Ele estava prestes a se juntar ao refrão quando o parapeito, que estava mal preso, cedeu repentinamente com um estalo, e ele caiu para trás no mar morno com um estrondo.
Por um segundo, sua desorientação física foi tão grande que ele não conseguiu pensar. Então percebeu que precisava gritar. Começou a gritar mesmo antes de emergir. Soltou um grito rouco, inarticulado e meio sufocado. Um cérebro assustado sugeriu a palavra "Socorro!" e ele a gritou em voz alta, num esforço frenético, seis ou sete vezes sem parar. Então ouviu:
Vamos! Vamos! Abram caminho!
Aos Garotos Brigões.
O refrão chegou até ele enquanto flutuava sobre as águas calmas, pois o navio já havia passado completamente. E ao ouvir a música, uma profunda pontada de terror lhe atravessou o coração. Pela primeira vez, sua consciência lhe ocorreu a possibilidade de que não o resgatariam. O refrão recomeçou:
Então eu digo, pessoal,
Quem quer uma boa festa?
Correr, bater, pular, girar,
Quem quer beber comigo?
"Socorro! Socorro! Socorro!" gritou o homem, agora tomado por um medo mortal.
Gostamos de um copo aqui,
Há problemas e coristas por ali.
Vamos! Vamos! Abram caminho!
Aos Garotos Brigões.
As últimas palavras se perderam, ficando cada vez mais fracas. O navio navegava em alta velocidade. O início do segundo verso ficou turvo e interrompido pela distância crescente. A silhueta escura do grande casco desaparecia. A luz da popa diminuía.
Então ele nadou atrás deles com energia furiosa, parando a cada doze braçadas para soltar longos gritos frenéticos. As águas turbulentas do mar começaram a se estabilizar e a ficar calmas novamente, e as ondas largas se transformaram em ondulações. A confusão efervescente da hélice subiu com um som borbulhante e desapareceu. O ruído da marcha e os sons da vida e da música se dissiparam.
O navio não passava de uma luz isolada que se desvanecia na escuridão das águas e uma sombra escura contra o céu mais pálido.
Finalmente, o homem recuperou totalmente a consciência e parou de nadar. Estava sozinho; abandonado. Ao perceber isso, sua mente começou a trabalhar a mil. Recomeçou a nadar, mas desta vez, em vez de gritar, rezou: orações sem sentido, incoerentes, as palavras atropelando-se umas às outras.
De repente, uma luz pareceu cintilar e brilhar mais intensamente à distância.
Uma onda de júbilo e esperança invadiu sua mente. Eles iriam parar: iriam dar meia-volta com o barco e retornar. E com a esperança, veio a gratidão. Sua oração havia sido atendida. Palavras de agradecimento, entrecortadas, escaparam de seus lábios. Ele ficou parado, observando a luz atentamente, com a alma nos olhos. Enquanto a contemplava, a luz foi diminuindo gradualmente. Então, o homem soube que seu destino estava selado. O desespero seguiu a esperança; a gratidão deu lugar a maldições. Batendo na água com os braços, ele delirava em impotência. Irrompeu em palavrões horríveis, tão quebrados quanto suas orações; e igualmente ignorados.
O acesso de raiva diminuiu, impulsionado por um cansaço crescente. Ele silenciou: tão silencioso quanto o mar, pois até as ondulações se dissipavam na superfície lisa e uniforme. Continuou a nadar mecanicamente na esteira do navio, soluçando baixinho, tomado pelo medo. E a luz da popa tornou-se um minúsculo ponto, mais amarelado, mas pouco maior que algumas das estrelas que brilhavam aqui e ali entre as nuvens.
Passaram-se quase vinte minutos, e o cansaço do homem começou a transformar-se em exaustão. A sensação avassaladora de inevitabilidade pesava-lhe sobre os ombros. Com a fadiga, veio um estranho consolo: ele não teria que nadar interminavelmente até Suez. Havia outro caminho. Ele morreria. Renunciaria à sua existência, já que fora abandonado a ela. Impulsivamente, ergueu as mãos e afundou.
Ele afundou, afundou na água morna. A morte o agarrou fisicamente e ele começou a se afogar. A dor daquele aperto selvagem reacendeu sua raiva. Ele lutou furiosamente contra ela. Agitando braços e pernas, tentou voltar à superfície. Foi uma batalha feroz, mas ele emergiu vitorioso e ofegante. O desespero o aguardava. Debilmente, chapinhando com as mãos, gemeu em sua amarga miséria:
"Eu não consigo... Eu não devo. Oh, Deus! Deixe-me morrer." A lua, em sua terceira fase, rompeu as nuvens que a escondiam e lançou um brilho pálido e suave sobre o mar. Verticalmente acima da água, a cinquenta metros de distância, havia um objeto preto e triangular. Era uma barbatana. Estava se aproximando lentamente dele.
Seu último apelo foi ouvido.
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Título original: Man Overboard (1899)
Tradução: H. A. Schmitz (com G. Translator)
Ilustração: NightCafé
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Winston Churchill (1874-1965), nascido no Palácio de Blenheim em uma família ilustre, é mais conhecido como estadista do que como escritor. Ele começou lutando pelos espanhóis em Cuba (1895) e terminou como Primeiro-Ministro de seu país (1940-1945 e 1951-1954), recebendo o Prêmio Nobel de Literatura (por sua oratória) e o título de Sir (1953). Escreveu inúmeras obras de cunho militar, histórico e político, além de um romance, Savrola (1900), que se tornou um clássico.
O que quase ninguém se lembrava ou sabia até Peter Haining redescobrir em sua antologia The Lucifer Society (1972) é que Churchill também havia escrito o presente conto, Man Overboard, em sua juventude, que certamente pode ser classificado como terror. Foi publicado na The Harmsworth Magazine, quando Churchill era conhecido principalmente como jornalista, graças aos seus relatos envolventes e vívidos da Guerra dos Bôeres.
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