A GUERRA (#04)
A guerra está longe de terminar, longe disso! Ela ainda irrompe selvagemente: erupções de luz mais assassinas que balas, erupções de olhos saltando das órbitas, erupções de metal. Tudo está desenfreado, voltado para a aniquilação. Morte a tudo que é autossuficiente, a tudo que é inerentemente singular! Chega de pensar! Chega de agir! De agora em diante, rendam-se... A guerra irrompe de bocas de fogo. As cortinas são abertas e os canos das armas são revelados. Um carro preto desce a rua íngreme: de repente, uma metralhadora surge acima do teto e começa a dizimar os pedestres. A palavra matar está escondida em toda parte, ecoando em cada palavra. Mas não se trata de matar. Quando o sangue finalmente jorra das feridas, que paz! Quando o ônibus sai dos sulcos invisíveis da estrada e esmaga duas ou três crianças ou um casal de mulheres contra uma parede, algo se liberta. Uma espécie de alegria ou verdade se manifesta.
Quando a violência se transforma em crime, ela inventa a liberdade.
Mas tudo o que está contido! Tudo o que está espremido na galeria subterrânea do vulcão, e que nada pode salvar! Os espasmos que sacodem as entranhas das máquinas, todos os solavancos e tremores: selvageria! ódio cego! ignorância! estupidez!
O que existe nas profundezas da cor negra, no coração da chama? A vontade de obliterar os contornos do mundo, de anulá-lo completamente. Aborto espontâneo sem fim, dilatação muscular, careta, e ainda assim nada acontece!
O mundo observa com seus milhões de olhos, e seu olhar é mais fascinante que as pupilas de tigres. Ele crava sua seringa fundo na alma e suga. O olhar nos incita a esvaziar nossa essência, a contribuir para a terrível hemorragia. O universo é um vasto espaço vazio que precisa ser preenchido incessantemente até a borda. Tais coisas jamais deveriam ter sido permitidas. O dragão de mandíbulas escancaradas povoou o céu e a terra. Ele tem uma necessidade infinita de carne fresca para se fartar e jamais se sacia. Soldados, livrem-nos do mundo! Ele é substancial demais. Não seremos capazes de resistir, deslizaremos suavemente em direção à sua grande boca, na qual as glândulas digestivas já são visíveis.
Na cidade, nasce o turbilhão impetuoso, que já formou seu funil. Como resistir a tanta inteligência, tanta beleza? Será preciso tornar-se feio, como um objeto negro encolhido em forma de bola na poeira? Quero me transformar, hoje mesmo, em um cocô de cachorro velho, enrolado como uma cobra no asfalto. Talvez eu passe despercebido. Talvez ele não me note?
Senhor X, tu que és um soldado, vem em meu auxílio. Luta contra ele. Mata-o. Esmaga-o sob as rodas da tua moto. Mas primeiro arranca-lhe os olhos, todos os seus olhos. Ele tem tantos. Ao entardecer, quando o sol se põe, esses pequenos globos de vidro com fios de cor brilham atrás das janelas dos cafés. De manhã, quando o sol nasce, estão todos vermelhos.
Quebrem todas as lâmpadas elétricas, demolam todos os letreiros luminosos. Eles também são olhos, que fazem mais do que observar: que devoram. Nas fachadas dos prédios e por todas as ruas, eles brilham juntos na noite, traçando seus símbolos. Não me resta tempo para pensar. Atirar-me contra eles como uma mariposa tola.
Um fim para o ser! A existência é uma debandada sem fim, uma debandada em direção a todos esses pontos luminosos. As mensagens se aproximam, nos cercam. Todos os homens e todas as mulheres são vítimas. Já estão na boca do dragão, e nem sequer se dão conta. Estão fornicando entre as próprias mandíbulas do dragão!
Não há como ficar sozinho. Vivi escondido por tanto tempo. Estava soterrado sob trapos velhos, um ponto negro entre incontáveis pontos negros. Mas a guerra é um farol que, num único lampejo, pode lançar seu feixe de luz na noite para abrir caminho em recantos e frestas. Uma coluna de luz que atravessa a escuridão para forçar as feras aterrorizadas a saírem de seus esconderijos.
Medo: as pupilas dilatam, o coração dispara em sua gaiola estreita. Tudo endurece. Impossível escapar. As portas se fecham, todas as portas que controlam a entrada das coisas. Antes, era possível entrar em uma árvore ou em um poste telegráfico. A pessoa se acomodava lá dentro, em pé, bem ereta, e ficava fria como cimento. Ou então, na grande praia pedregosa, a poucos centímetros do mar. O sol brilhava forte. As ondas quebravam sobre os seixos, uma após a outra, com um som estrondoso. O céu era azul. Então, era possível fechar os olhos e, deitando de costas, entrar na praia. A pessoa se tornava tão plana, tão estendida quanto a praia, com milhões de seixos redondos empilhados em grande quantidade.
Um era assim Image Missing e o outro era assim Image Missing
Quem abriu as comportas? Quem demoliu o dique que segurava o mar? E quem ligou esses raios solares por toda parte? Agora não há mais mar, não há mais praia. Há mente por toda parte. Nada além de mente.
A terra é um pedaço de alcatrão, a água é feita de celofane, o ar é de náilon. O sol, no centro do teto de fibra de madeira, queima com sua enorme lâmpada de 1.600 watts. Em algum lugar, deve haver uma vasta fábrica, suas máquinas incandescentes pulsando enquanto produzem incessantemente todos os produtos da falsidade: céus falsos pintados de azul, montanhas falsas de duralumínio, estrelas de enfeite. Árvores de seringueira balançam na brisa que sai dos ventiladores. Suas folhas verdes nunca morrem. Em cestas de frutas, as uvas violetas, as bananas, as laranjas e as maçãs nunca apodrecem. As máquinas as moldaram e as prensaram. Gerânios artificiais brotam, sem esperança de crescimento, em vasos de flores. Casacos de pele de náilon brilham à luz. O espaço não existe mais, e tudo é plano. Janelas à prova de arrombamento bloquearam o caminho para o infinito, chapas de metal e camadas de cimento se impuseram em todos os lugares. A chuva cai ocasionalmente, mas não é mais chuva. As gotas são grânulos de plástico translúcido que rolam inofensivamente dos telhados. As rachaduras na superfície do solo macadamizado permanecerão inalteradas por toda a eternidade. O mundo é polido e novo, com cheiro de clorofila e benzeno. Pó cristalino, neve fosforescente, estruturas rígidas cujos componentes são imutáveis. Tudo é simplesmente matéria córnea e madrepérola. Rios de aço brilham por toda parte, e o céu gira muito lentamente, pivotando em suas imensas dobradiças.
Num cenário repleto de círculos, traços cruzados e triângulos ocasionais, homens e mulheres deslizam uns pelos outros. Vêm do fim do mundo, de onde a máquina estrondosa molda corpos e rostos, e atravessam calmamente a rua impenetrável. As franjas do ar brincam em suas calvas brilhantes. Seus olhos penetrantes cintilam por trás das lentes dos óculos. Seus ternos metálicos estão abotoados na frente. Seus sapatos envernizados rangem. Suas mãos estão fechadas sobre objetos duros como ossos: guarda-chuvas, bolsas, pastas, cigarros brancos. Sobre o chão passam negras de baquelite, chinesas de náilon, brancas de celuloide rosa e indígenas de couro sintético. Seus pensamentos emergem de suas bocas como guinchos finos de morcegos, ou formam nuvens de vapor no céu, como espuma de poliestireno.
Senhor X, venha, juntos vamos localizar o lugar onde a grande fábrica produz todas essas coisas.
Mas agora não existe mais uma garota. Aquela chamada Bea B. desapareceu. Ela sumiu. Tudo o que resta, onde ela estava sentada em frente ao guarda-roupa espelhado, ou caminhando apressadamente pelas ruas multicoloridas, é uma espécie de mecanismo com engrenagens salientes.
O corpo moldado, com seus dois segmentos simétricos interligados, é encimado por um rosto de boneca. Esfera de plástico com vagas protuberâncias, sobre a qual estão pintados os traços eternos. O nariz curto com suas duas aberturas, os arcos gêmeos das sobrancelhas castanhas, os olhos de vidro verde-garrafa, os cílios de náilon tingido de preto, as pálpebras que piscam, a testa sem rugas, as mechas de cabelo castanho costuradas na calota craniana, as orelhas de cartilagem e os lábios laqueados de vermelho-sangue, lábios que sorriem suavemente sem dizer nada.
Talvez a guerra já a tenha subjugado, petrificado, assim, de repente, com pinceladas de luz, ruído e movimento. Talvez nada mais seja necessário para conquistá-la. Talvez, de fato, ela exista como um autômato, uma boneca carnívora que jamais envelhecerá, jamais morrerá. Talvez todos os seus gestos e todos os seus desejos sejam rodas que giram e lâmpadas que piscam, no fundo da casca do seu corpo. E seus pensamentos, suas palavras: marcas de salto agulha no asfalto, bitucas de cigarro, reflexos nas superfícies dos carros, páginas de revistas mostrando apenas fotografias de desconhecidos.
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Título original: La Guerre (1970)
Tradução: H. A. Schmitz (com G. Translator)
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Jean-Marie Gustave Le Clézio, nascido em 13 de abril de 1940 em Nice, França, é um proeminente escritor francês descendente de uma família bretã que emigrou para a Ilha Maurício no século XVIII. Ganhou notoriedade aos 23 anos com o romance Le Procès-verbal (1963), que lhe rendeu o Prix Renaudot, e em 2008 recebeu o Prêmio Nobel de Literatura por sua obra inovadora, descrita como uma "aventura poética e êxtase sensual, exploradora de uma humanidade além e abaixo da civilização dominante". Sua carreira literária divide-se em fases: a inicial (1963-1975), marcada por experimentações formais sobre loucura e linguagem, influenciada pelo nouveau roman, e uma posterior focada em viagens, culturas indígenas (como maias e emberás) e mundos primitivos, refletidos em livros como Désert (1980) e Le Rêve mexicain (1988). Nômade e imerso em estudos antropológicos, Le Clézio lecionou em universidades globais e continua a publicar. Lançou mais de 40 obras, incluindo romances, ensaios e livros infantis, sempre com ênfase na adaptação cultural e na nostalgia de civilizações perdidas.
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